Chove.
Fico olhando a rua da janela da cozinha.
Ouço Billie Holiday sendo orquestrada pelos barulhos da chuva. Confortavelmente tomo um café quente na xícara de bolas coloridas. Parece que apenas a xícara está colorida, o resto é quase tudo cinza escuro fim de tarde. A lembrança daquela vez que olhei bem para você e disse que tudo aquilo era uma grande loucura. A praia, a chuva,o vento, aquela sucção toda, a língua batendo, ponta do mamilo a barba raspando, aquela baba,os pingos, a gala. Ausência, incompletos perfeitos do pretérito escroto. Da pureza de um desses filmes de Truffaut; inteligentimente bonito. Vontade de descrevê- lo todo. Infinito.
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